Беспалов А.П.

Беспалов Анатолий Павлович – инвалид по зрению. Житель хутора Кугейского Егорлыкского района. Работал преподавателем физики, затем директором школы. В настоящее время является групоргом Мечетинского отделения ВОС Ростовской области.

Автор целого ряда стихов, печатался в районной газете «Заря». Дважды занимал 1-е место в поэтических конкурсах, проводимых в районе.

ОДЕНУ РУСЬ

Одену Русь не наугад,
Нет, не в богемные обноски,
Одену в яблоневый сад,
В огонь рябин и грусть берёзки.

Навею шелест колосков
Несчётных нив земли родимой
На шали росные цветов,
Красой хмелея несравнимой.

Разливы рек, размах полей,
Величье гор, и даль морская,
И высь летящих журавлей
Тебе по росту, дорогая.

Ты взором радостным окинь
Наряд лесов своих безбрежных.
Небес задумчивую синь
Разбавлю белизною снежной,

Вплету рассветы в зелень крон
И ветер вольный в степь родную.
Под колокольный перезвон
Одену Русь в любовь святую.

ПОВОРОТ

Двойная сплошная… Прерывистость линий
Исчезла в потоке обыденных ливней.
Обидно. Я сам на себя не похож.
Пытаюсь свернуть, нарушая законы,
Туда, где слышны детских грёз перезвоны.
Но разве туда просто так повернёшь?
Запутались ноги – клешней  совершенство,
Где тормоз, где газ? Ощущаю блаженство –
Степенности штифт полетел под уклон.
Не вижу, а чувствую нервом кипящим
Не в прошлом далёком, в моём настоящем:
Вот-вот поворот, всё отчётливей звон!
Мелькнуло до щепки родное подворье, 
Под яблонькой, грустные, рядышком двое
Всё ждут сыновей. Ночь стоит у ворот.
Я – маленький, маменькин, в новых сандалиях,
Спешу, нажимая тугие педали.
Успеть бы! Но где же он, мой поворот?.. 

ПОЗДНЯЯ ОСЕНЬ

Холодно, пасмурно, серая слякоть –
Сбывшийся сон облысевших полей. 
Осени поздней желание плакать
Стало обычным по воле дождей.

Тает закат полосою пунцовой
Между колоннами виснущих туч.
Вспыхнул, рассеянный шалью свинцовой, 
Лишь на мгновение солнечный луч. 

Ветер, разбуженный кем-то случайно, 
Синюю гладь растревожил слегка,
Словно затем, чтоб подводные тайны
Не выдавала до срока река.

Вот уже сумрак с вороньим отливом
Трогает струны тревоги ночной.
Редкий туман, озираясь пугливо,
Тянется к золоту чащи лесной.

С ветки сорвавшись, в плену паутины
Жёлтый листочек завис над землёй –
Чем не сюжет для осенней картины?
Жаль, что печальный и слишком простой.

Сеять тоску – небольшое искусство,
Любит природа другую игру.
Всё понимаю, но всё-таки грустно,
И, всё принимая, немножечко вру…

ПЛАЧУТ РОСЫ

Уставший от невзгод и бездорожья,
Покинутый надеждой лучшей доли,
С укором предков и с прощеньем божьим
Ворвался в сердце сладковатой болью
Мой хуторок у пересохшей речки.
До слёз обидно за твои закаты
В молчанье грустном постаревших тополей,
За детский смех, не сбывшийся когда-то,
За улетевших на чужбину журавлей,
За холод у рассыпавшейся печки.
Бурьяном одурманенная стёжка
В отцовский двор по памяти уносит.
Верба, не пряча редкие серёжки,
О чём-то давнем рассказать мне хочет,
Переплетая седенькие косы.
Днём распеваем мы чужие песни,
Но убегаем вновь туда ночами,
Где никогда не встретиться всем вместе,
Где нас всегда любили и прощали
И где о нас всё так же плачут росы…